SÍNTOMAS

Esta armonía

del aire, que acaricia

mi pensamiento,

es incapaz

de dar muerte al calor

que me avasalla

y me derrite

—una a una— las metáforas,

hasta volverlas

obscuras manchas

que algunos llaman letras,

literatura.

Y ya diluido,

sin rumbo fijo, viajo

entre las manos

o la memoria

de turistas que habitan

mi patria negra,

casi invisible,

igual que los latidos

del corazón.

Qué buena forma de existir entre sombras y expectativas;

de hacer a un lado la insalubre y maldita monotonía,

la cual termina por asesinar todo lo de valor.

Obviamente hablo de lo que salva el poema, de lo inasible;

de eso que llaga, con fuerza, de repente. “Inspiración”

diría el pueblo; “un amor literario”, le digo yo.

Pero se puede bautizar, mundialmente, como poesía.