Entrevista realizada por Andrés Castuera-Micher:
http://www.codigoradio.cultura.df.gob.mx/index.php/palabras-urgentes/15014-manolo-mugica
martes, 26 de noviembre de 2013
REFLEXIÓN
Texto publicado (pág. 17 y 18) gracias a la fraternidad de Abdul Machi:
http://www.itson.mx/publicaciones/tercerallamada/Documents/revista3rallamada_sep_oct_2011.pdf
http://www.itson.mx/publicaciones/tercerallamada/Documents/revista3rallamada_sep_oct_2011.pdf
SOBRE "ANTIEVANGELIOS"
Algo sobre mi poemario Antievangelios, publicado en el blog de Ludwing Varela, escritor hondureño.
Nótese cómo es que escribió mal mi apellido, je je jo, pero se le agradece el gesto.
Además de su comentario hay tres poemas que están en la obra a la que alude:
http://dantequemante.blogspot.mx/2013/09/antievangelios-manolo-mujica.html
Nótese cómo es que escribió mal mi apellido, je je jo, pero se le agradece el gesto.
Además de su comentario hay tres poemas que están en la obra a la que alude:
http://dantequemante.blogspot.mx/2013/09/antievangelios-manolo-mujica.html
YUKU JEEKA
Poemas (pág.7) de Hagiografía de uno que pasa y no de Coito ergo sum, como indica la revista.
El año de publicación de Hagiografía... también está equivocado; se publicó en 2012 y no en 2011 como se asegura acá:
http://vinculacion.conaculta.gob.mx/prensa/Prensa_2012/enero_2012/Yuku_Jeeka_65.pdf
El año de publicación de Hagiografía... también está equivocado; se publicó en 2012 y no en 2011 como se asegura acá:
http://vinculacion.conaculta.gob.mx/prensa/Prensa_2012/enero_2012/Yuku_Jeeka_65.pdf
PERIÓDICO DE POESÍA
Poema publicado en Periódico de poesía:
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=1261&Itemid=81
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=1261&Itemid=81
RESEÑA-ENTREVISTA DE "HAGIOGRAFIA DE UNO QUE PASA"
Reseña-entrevista de la Coordinación Nacional de Literatura, sobre la presentación de mi poemario Hagiografía de uno que pasa.
http://www.literatura.bellasartes.gob.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=2002:se-presenta-hagiografia-de-uno-que-pasa-de-manolo-mugica&catid=73:boletines&Itemid=89
http://www.literatura.bellasartes.gob.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=2002:se-presenta-hagiografia-de-uno-que-pasa-de-manolo-mugica&catid=73:boletines&Itemid=89
LECTURA DE POEMAS
Lectura de poemas realizada en 2008, convocada por Verso Destierro. Invitación de Daniela Camacho.
http://www.youtube.com/watch?v=kjbb0XAB16g
http://www.youtube.com/watch?v=kjbb0XAB16g
lunes, 7 de octubre de 2013
CAPERUCITA FEROZ. ORQUESTA MONDRAGÓN
La letra de esta canción es simplona,
torpe y reiterativa; sin embargo, lo que la rescata, desde mi punto de vista,
es que retoma el cuento de “Caperucita Roja” y logra darle vuelta a la historia
tradicional.
Aquí, el lobo también desea a Caperucita
pero sexualmente; es un paralelismo, obvio y muy gastado, entre el apeto sexual
y el canibalismo. Metafóricamente escrito y de acuerdo con la trama original,
este lobo (que parece más un cerdo) se la
quiera comer. Intenta convencer a la voluptuosa Caperuza —así la imagino
yo— ofreciéndole un anillo, un pastel, un collar y bailando un lindo rock and roll. La sorpresa llega cuando
Caperucita se expresa y aflora su “ferocidad”, que no es otra cosa que una
lujuria desbordada y… ¡qué rico!
El título es un divertido oxímoron, si
consideramos a Caperucita como sinónimo de ternura. Si la ternura es feroz, muy
probablemente se trata de una Lolita.
Canción sumamente vigente, si tomamos en
cuenta aquello de la supuesta igualdad y el castrante concepto de “liberación
femenina”, que nos hace recordar que la mujer, ¡yeah!, también tiene deseos.
Ojalá todos estemos, por lo menos una
vez, con una Caperucita feroz, que nos diga:
“Yo solo quiero / una noche sin final, /
en la que ambos / nos podamos devorar”.
CAPERUCITA FEROZ
Hola mi amor,
yo, soy el lobo;
quiero tenerte cerca
para oírte mejor.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero tenerte cerca
para verte mejor.
Hola mi amor,
yo, soy el lobo;
quiero tenerte cerca
para oírte mejor.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero tenerte cerca
para olerte mejor
Si con tus garras
me quisieras abrazar,
si con tus dientes
me quisieras tu besar.
Hola mi amor,
yo, soy el lobo;
quiero tenerte cerca
para olerte mejor.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero tenerte cerca
para hablarte mejor.
Hola mi amor,
yo, soy el lobo;
quiero tenerte cerca
para olerte mejor.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero tenerte cerca
para hablarte mejor.
Yo, lo que quiero
es tu cuerpo tan brutal,
y lo que adoro
es tu fuerza de animal.
Si con tus garras
me quisieras abrazar,
si con tus dientes
me quisieras tu besar.
Hola mi amor,
yo soy el lobo;
te compro un anillo,
un pastel y un collar.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero bailar contigo
un lindo rock and roll.
Hola mi amor,
yo soy el lobo;
te compro un anillo,
un pastel y un collar.
Hola mi amor,
soy yo tu lobo;
quiero bailar contigo
un lindo rock and roll.
Yo, sólo quiero
una noche sin final,
en la que ambos
nos podamos devorar.
Orquesta Mondragón
domingo, 6 de octubre de 2013
CUASI SONETO
Trato
de alcanzar el sol con mis alas
o sentir
de menos su tierno fuego.
Deseo
en la vida más que un simple juego
o ver por lo menos blanquear mis canas.
Somos
completas esperanzas vanas.
Moriremos
todos, sea ahora o sea luego.
Oigo
a la vida decir: "es un lego",
ruego
entonces no me alcancen sus balas.
Ir
al horizonte es lo que queremos,
recorrer
aguas tranquilas de un río,
esperando
disfrutar lo que vemos.
Matamos
con tal de no sentir frío…
ocaso
es soñar; todos moriremos.
Suena como que en verdad nada es mío.
SONETO HEXADECASÍLABO
Jamás
será lo vivido un hondo y triste escarmiento,
pero
será el nacimiento, completamente vencido,
lo
que marque el movimiento del tiempo que está perdido
en
las horas que, escurrido, se traslada el pensamiento.
Ideas
van, vienen; olvido lo que dentro de mí siento.
Quiero
gozar el momento del suave y tierno gemido;
deseo
el instante opulento, semejante a haber nacido,
y
no el instante podrido, semejante al sufrimiento.
Hay
que ser en verdad fuerte, de corazón obstinado.
No
importa si estás cansado, pelearás hasta vencerte,
ya
que la existencia advierte hasta dónde se ha llegado.
Mentira
que haya pecado; sólo la noción se vierte
para
que no se despierte el cerebro fragmentado...
Debemos tener cuidado: Pensar es huir de la muerte.
jueves, 15 de agosto de 2013
ACADEMIA vs LIRISMO
“Alguien ha dicho: ‘Los escritores muertos
nos parecen remotos
porque
nuestro conocimiento es mucho mayor al suyo’.
Precisamente.
Y son ellos lo que conocemos”.
T.S. Eliot
En una visión, quizá inventada, de las
diferencias que existen entre la llamada academia y el lirismo, tenemos de un lado al
conocimiento, del otro a la intuición. Las dos partes fundamentales de todo
autor: razón e instinto; academia y lirismo.
Hay una división general entre la que se
sitúa a los poetas: o se es académico o
se es lírico.
¿Y qué rayos quiere decir cada una de
estas definiciones? Nadie lo sabe con precisión, pero se repite interminablemente
en los círculos literarios como si el razonamiento y la visceralidad fueran
distintos seres. No es así. Ambos son parte de lo mismo pero en grados
diferentes, igual a los termómetros que miden la temperatura (el calor y el
frío se encuentran visibles en un mismo artefacto). Eso es el poema: un
termómetro que muestra grados distintos de diversas emociones, sentimientos y
pensamientos.
Desacreditar cualquiera de estas dos
posturas (en donde las letras oscilan), implicaría una completa falta de criterio. De la misma forma, juzgar
una obra sólo bajo estos preceptos sería ignorancia total.
El verdadero poeta [permítaseme creer
que existen algunos falsos] es una mezcla de estas dos visiones, de estas dos cualidades. Conoce la técnica
y posee expresión emotiva.
T.S. Eliot diría que se trata de un escritor tradicional,[1] por
conocer NO sólo la tradición, sino su propia contemporaneidad.
¿Hay alguien, en su juicio cabal, que
ose señalar a Quevedo o Góngora como bardos académicos? En aquél tiempo no se
utilizaba el terminajo, no era frecuente el mal llamado verso libre (aunque sí los poemas polimétricos); y digo que es mal llamado porque si el verso fuera
libre sería prosa.
Los conocimientos métricos y su
ejecución eran un requisito fundamental. Un soneto muchísimos podrían realizarlo,
cierto. Pero un soneto con la maestría de los dos poetas españoles, anteriormente
mentados, lo dudo... esa harina es de otro costal.
No hay autor libre de pasado, de
influencias. Aquel que ha leído guarda metáforas inconscientes en el bolígrafo. El pasado no es una meta ni un reto, es
una guía a considerar. Las raíces edifican el árbol y según la semilla será el
fruto. Visto de esta manera, juzgar a cualquier poeta
vivo como superior o inferior a uno muerto, resulta imposible; ¿es mejor un cerezo
que un manzano?
Algo hay que considerar: la retórica se
aprende; se nace con la sensibilidad.
No hay inspiración antinatura ni
improvisada; lo que sí hay es el artificio, quizá oficio, que de nada sirve sin vocación.
La vocación, como el numen, no falsea.
El arte dentro de un poema, no radica en
su tema sino en su presentación; escrito literariamente: “el vacío del vacío /
es la obra de arte”.[2]
He leído y escuchado decir que el arte
(en este caso la poesía) tiene que ver con la extinción de la personalidad. Al
respecto, pienso que el hombre y el poeta son seres separados mas no
individuales. Si uno de ellos se atreve más que el otro, no quiere decir que
uno posea más o menos personalidad; ni siquiera indica que cada uno sea una
personalidad distinta sino que actúan de diversas maneras. Su gestualidad,
aunque expresen lo mismo, se desarrolla de forma diferente.
Son los rasgos de la expresión los que
marcan la separación entre hombre y poeta.
Considero más acertado pensar que lo que
se extingue, al momento de escribir, es el tiempo y no la personalidad.
El bardo sacrifica el presente consiente, para concientizar su
pasado o su futuro.
El poeta verdadero es una mezcla de intelecto
y sensibilidad; es una mezcolanza de tiempos y aciertos y mentiras.
La poesía es ese momento donde se
amalgaman los elementos rememorados y la existencia "en tiempo real", que a su
vez se trasforma en un tiempo sin tiempo: puro evo.
Este suceso es completamente íntimo e
indescriptible. La poesía es un acto personal, el poema un acto impersonal.
No dudemos que un poeta inmaduro [falso
poeta] sienta profundamente el tiempo de poesía y no pueda aproximarnos a ese
sentir por su falta de perfeccionamiento. Y escribo aproximarnos, porque aun
los verdaderos poetas es lo único que consiguen. El poema es una aproximación de la
poesía mas nunca la poesía misma: la poesía es el grito, el poema es el
eco.
Lo importante para el escriba,
considero, no es tanto el producto final (el poema) sino el proceso que vivió
para llegar a dicha materialización. Los poemas están vivos; sólo muere el lector.
En resumen: un inspirado no es aquel que
siente, dado que todos sentimos, sino el que sabe sentir. Un retórico no es el
que escande y rima, sino el que razona. El poeta verdadero es el que razona lo
que siente y siente lo que razona.
POEMA DONDE MUCHO SE USA LA PALABRA DESAMOR
Hoy, el amor me golpeó por
ambos flancos;
como quien dice: Me pasó
factura
(patético eufemismo que
intenta suplir
la mexicana frase: Me pasó a
chingar).
Altos son los costos del amor
y sus afiladas espinas que en profuso se expresan;
cada éxtasis cuesta siete saudades
y cuatro derrotas.
Pedimos mucho o pedimos poco;
la cantidad no importa,
el problema reside en andar pidiendo.
Y aunque no tenga planes, ni
ahora ni luego ni nunca,
a veces estoy en los planes
de otra gente.
Como si el futuro pudiera
manipularse,
como si pudiéramos malabarearlo.
Mi descalabro radica en que
no poseo abismo tangible;
el coño desmelenado o lampiño
pero húmedo
—recién rasgado por el deseo
o la libídine—
lo tengo seguro; es asilo de mis alebrestes.
Distinto el cardio ritmando el
cuerpo;
el alborotado latido que aletea
sus intentonas
y es desplumado por el
fracaso, por la falla…
(comienza a llover. Se
fortalece mi depresión.
Para continuar escribiendo, camino
hacia otra parte,
a un sitio donde la tormenta
no legisle).
Harta el arrebato, lo
pusilánime, lo cómodo.
Me dicen que debo salvarme,
que debo salvarme,
pero uno no decide el
peligro. Se apuesta. Eso es todo.
Y da lo mismo, pues jamás
beberemos de la lluvia
sino de las charcas que
genera; migas líquidas
al alcance de cualquier
sitibundo conforme.
Conforme con su sed o con su
miseria;
conforme con su riqueza, con
sus virtudes.
Libar charcos es el amor,
sólo eso.
Ello explica el abandono y la
tragedia
y que no conozca a una sola
pareja feliz.
Feliz en serio, no en serie;
no en cliché feliz.
Imposible hallarse saludable
—la salud perjudica la
muerte—
cuando del diluvio sólo aprovechamos sus reposos.
jueves, 8 de agosto de 2013
TAUTOGRAMAS. SONETO BLANCO CON ESTRAMBOTE
Al abismo
avancemos, amada alma azabache.
Aventémonos
ahora. Arrastremos al alba
—azul,
altisonante— al arenoso ardor.
Arrojemos al
aura algunos apostemas.
Entonces
estaremos exequias escandiendo.
Escucharemos ecos,
ecos, elementales
embraveciendo en
este espacio entristecido,
empolvado;
embarrando esmegma en el espíritu.
Iniciarán
incendios interminables. ¿Irse?,
imposible,
ilusorio; ideas imperialistas
intervendrán
ígneamente, implosionando ijares:
Oscuridad olisca;
oferta omnipotente;
ontológica
ofensa; ofuscante ocarina
(olvidadizo
objeto) oxigenando ovarios.
Ubérrimos
universos ungidos;
uretralmente
untados, ungulares,
unión umbilical.
OVILLEJOS
¿Lo que con mi
lengua pulo?
¡Tu culo!
¿Con quién mi
verga trasnocha?
¡Panocha!
¿Lo que
depravada aprietas?
¡Tus tetas!
De una vez has
tus maletas
porque me voy a
adueñar,
y entre mis
manos llevar,
tu culo, panocha
y tetas.
***
Mente, dime ¿qué
imaginas?
Vaginas.
¿Y mi bolígrafo
ataja?
La
raja.
¿Por dónde mi
deseo trepa?
La
pepa.
De ahí que sólo
yo sepa
que la mayor
delicia es
la parte que
apesta a pez:
La vagina, raja
o pepa.
***
¿Cuál nombre
mundano tiene?,
¡pues pene!
¿Y en el argot
de la jerga?,
¡la verga!
¿Y el de mayor
requisito?,
¡es pito!
Lo asevero, no
es vil mito,
a puta o monja
no asusta
sino les encanta
y gusta
el pene, la verga o pito.
martes, 6 de agosto de 2013
SÍNTOMAS
Esta armonía
del aire, que
acaricia
mi pensamiento,
es incapaz
de dar muerte al
calor
que me avasalla
y me derrite
—una a una— las
metáforas,
hasta volverlas
obscuras manchas
que algunos
llaman letras,
literatura.
Y ya diluido,
sin rumbo fijo,
viajo
entre las manos
o la memoria
de turistas que
habitan
mi patria negra,
casi invisible,
igual que los
latidos
del corazón.
Qué buena forma de
existir entre sombras y expectativas;
de hacer a un
lado la insalubre y maldita monotonía,
la cual termina
por asesinar todo lo de valor.
Obviamente hablo
de lo que salva el poema, de lo inasible;
de eso que llaga,
con fuerza, de repente. “Inspiración”
diría el pueblo;
“un amor literario”, le digo yo.
Pero se puede bautizar, mundialmente, como poesía.
LA NUEVA NOCHE EN MINIFALDA
Quiero
beber hasta que la mandíbula se me vaya de lado,
y
con palabras rotas
intentar
un azar de poema.
Beber
hasta reventar
y
arder,
arder
en una hoguera inquisitiva
donde
la virtud se confunda con el pecado.
Otra
vez la noche me abraza.
Desea
besarme; me resisto.
Me
convida de sus pezones etílico-etéreos
y
los libo hasta emborracharme.
Como
en ocasiones pasadas se pone a gatas;
eróticamente
velluda se acaricia la pelambre.
Descubro
un pedazo de papel
enredado
en su pubis;
lo
tomo, lo desdoblo y leo:
“…se hace nombrar soberana de mis sueños
y dejó de ser
doncella
con el primer bohemio que cantó
noticias sobre sus muslos…”.*
La
muy puta ha devorado otro poeta.
Me
gustaría sodomizarla mas ya me causa hartazgo
y
mi lujuria está fláccida como un cisne.
Con
altanería alcohólica la desdeño;
no
se rinde.
En
mi cuerpo se enreda como serpiente.
Mete
a mi pantalón la única mano que le queda
mientras
su lengua electriza mis oídos
para
después descender a mi falo
y
lamerlo y chuparlo;
liba la médula y el calcio.
Cree
que le pertenezco ahora que estoy lubricado.
Entre
risas me pide que la habite,
pero
decido decapitarla.
Su
cuerpo yace inerte en la banqueta.
Beso
sus labios sin cuerpo
y
amanece†
*Versos de Manuel de J. Jiménez.
Grupo Marrano
EL
ANSIOSO. SICALIPSIS MELODIOSA
La rola “El
ansioso”, de Grupo Marrano, es profundamente gráfica y sicalíptica (como la
mayoría de sus canciones). Un ejemplo perfecto para comprender el llamado pornocorrido.
La historia
trata sobre un semental que hace pedazos —con lubricidad— a una fulana
cualquiera, hambrienta de hombre, de sangre enhiesta, semen y rebabas.
Estos cerdos
rijosos, mantienen el octosílabo durante todo el envite (salvo un hexasílabo
que se repite y podemos considerar como un respiro para seguirle dando vuelo a
la hilacha).
Felaciones,
poluciones, cunnilingus, sadismo, sodomía, chaira rusa y algo de coprofilia,
podremos encontrar en esta propuesta que, si bien coloquial, sus frases y
confesiones son el resultado de lo íntimo.
El personaje
tripulado, la fémina, pareciera ser una propétide, una porn star; insaseable del poro al tuétano, según lo que narra el
protagonista. Este narrador, que canta con chanza sus decadentes “vivencias”,
me recuerda algunos versos de Renato Leduc, que quedan ad hoc con la tónica del pornocorrido; no por soeces u obscenos
sino por ideológicos. Aquí los versos: “Viejas virtudes llenarán el mundo: / la
virtud de dormir, la de olvidar, / la de no penetrar en lo profundo”.
El mensaje de estos
proxenetas-cuinos es pasarla bien; lo único que cuenta y vale, es la libídine,
ya sea de la esquina, el lupanar o el hogar mismo.
El lenguaje
existe para todos. Cada quien lo usa como puede o como se le da la gana.
Para mí, hacen falta
más grupos como Marrano, a los cuales les enorgullece traer pelos en la lengua.http://www.youtube.com/watch?v=3-Z-pzxiUAs
RESPUESTA A LA JUANA INÉS DE ASBAJE Y RAMÍREZ DE SANTILLANA, CON SU MISMO FINAL
"Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón"...
Hembras tontas que acusáis
duramente y sin razón,
produciendo la ocasión
para de todo culpáis.
Os digo, ella y él no es igual,
de ahí surge su desdén,
porque nada entienden bien
y los actos juzgan mal.
Apartaos la resistencia;
su intelecto es gravedad,
tiene suma liviandad
y muy poca diligencia.
La belleza no es denuedo.
¡Qué pensamiento más loco!
A ustedes os falla el coco
y la verdad os da miedo.
Sois, en suma, mente necia;
en la nada algo buscáis.
Se creen buenas como Thais,
mas sois locas cual Lucrecia.
No existirá ser más raro.
Siempre piden un consejo,
y prefieren al espejo
por ser él, un juez “más claro”.
¿Acaso no es un desdén?
Preguntan y les da igual,
y dicen que estamos mal,
y su sesera está bien.
Contra ellas nadïe gana,
pues si alguna se recata,
en dos horas es ingrata
y a las cinco muy liviana.
Sí, tan livianas andáis
que a cuestas va su nivel;
no falta el bastardo cruel
que abuse y luego culpáis.
No son un alma templada;
su corazón lo pretende
mas su intento nos ofende
y su ineptitud enfada.
Su condición da harta pena;
su boca todo refiere,
todo, menos lo que quiere.
Orates son, ¡norabuena!
Vuestras lágrimas son penas;
¿por qué arrancarse las alas?
Sois embusteras, sois malas,
y creed sed de lo más buenas.
Cuánto dolor he tenido
por tomar mujer errada,
ya que se hace la rogada
y en instantes se ha caído.
No sé a quién debo culpar,
a ella por lo que no me haga,
a mí por no dar la paga
y sin embargo pecar.
Mujeres ¿de qué espantáis?,
ese defecto tenéis,
por ello hacéis lo que hacéis
sin la solución buscáis.
No voy a solicitar
a vuestra mente razón.
Tenéis extraña afición;
bastante hacéis del rogar.
Con perfectas bases fundo
que sois de gran arrogancia
y ya sea en sueños o instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
lunes, 5 de agosto de 2013
Suscribirse a:
Entradas (Atom)